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Entre o rosto e o retrato, O real e o abstrato, Entre a
loucura e a lucidez, Entre o uniforme a nudez, Entre o fim do
mundo e o fim do mês, Entre a verdade e o Rock inglês, E entre
os outros e vocês, Eu me sinto um estrangeiro, Passageiro de
algum trem, Que não passa por aqui, Que não passa de ilusão.
Entre mortos e feridos, Entre gritos e gemidos, A mentira e a
verdade, A solidão e a cidade. Entre um copo e outro da mesma
bebida, E entre tantos corpos com a mesma ferida. Entre
americanos e soviéticos, Gregos e troianos. Entra ano e sai ano,
E sempre os mesmos planos. Entre a minha boca e a sua, Há tanto
tempo, há tantos planos, Mas eu nunca sei pra onde vamos.